Il était tard; ainsi qu’une médaille neuveLa pleine lune s’étalait,Et la solennité de la nuit, comme un fleuveSur Paris dormant ruisselait

Il était tard; ainsi qu’une médaille neuveLa pleine lune s’étalait,Et la solennité de la nuit, comme un fleuveSur Paris dormant ruisselait (Charles Baudelaire, Les Fleurs du Mal)